ENTIENDO Q NO TE GUSTEN MIS OJOS

Entiendo que no te 9usten mis ojos cuando los ahueco para mirar dentro. Entiendo que no te 9usten mis labios, de fumadora desesperada, de besos dados sólo al borde de nin9una puerta por donde irse. O mi rostro hidropálido, o que te hastíe mi silencio y sus letras ocultables. Entiendo, de verdad, que no te 9usten mis manos vacías. Que no te 9uste mi cabello, el desmaquillaje o mi cuerpo enturbiecido lejos de tus ojos. Pero que no te 9uste, al menos de vez cuando mi tristeza, no lo acepto.

Y & Y

NO VALE LA PENA EL SUEÑO SI LA REALIDAD NOS VALE

Busco un lu9ar donde recostarme con libertad de ser real y de ser sueño. Donde no sean necesarias credenciales de poeta para declarar a 9ritos el tiempo en mis ojos.
Hoy en este difícil tránsito en silencio en que me siembro a mi misma, deseo un río en mis pies desbordándose rumbo arriba, mojándome el viejo vestido de piel de Luna.
Quiero pensarme la que olvido y la que aún no conozco, porque sí, también es momento de colar los propios días: el viento que dejaron los queridos, las queridas, la mirada del que no nombro porque no le pude nombrar amor, la marea ebria, la soledad amada. Todo aquello que, supon9o, debe res9uardarse.

Los días terminan en la fosa común de la memoria y cai9o una vez más fati9ada de silencio; cíclica mujer.
Buscaba san9re y vuelvo a ver a mi 9ente abonando la historia oculta, cerca la huelo, bajo mis pies que pedían a9ua encuentro nuestra herida tierra acostumbrada a comerse sus propias flores.
Mientras yo cai9o dentro de mi casi insostenible estática, mi pueblo hierve dentro de sí en una asfixia de injusticia y mierda venida de políticos circenses.
Hay más que decir, demasiado más. Sólo cuestiono si este podría ser el punto entre la realidad y el sueño.

UN POCO PLANTA

Roer los días, vivir mis días, construírme, parirme de la cama de la indiferencia. ¿Qué puedo decir? mis sentidos están abiertos y libres pero mis personajes pre9untan, me miran, encerrados en el pequeño espacio de mi cráneo quieren saber toda mi in9enua historia, car9an conmi9o la vida y hablamos por horas secretamente. Afuera el hastío, o el sólo caminar, suponer. Ya el deseo no está conformado correctamente como para ser una opción, sólo suponer.
Al9o que también supon9o es que vivo, porque esas raras sensaciones narradas en la ventana del mundo en ocasiones lle9an a tocarme.
Pero esta vez mi canal sensitivo si9ue abierto y sur9e la infeliz idea de no morir pronta y tranquilamente.
¿Y aquí qué? los que amo caminan con la cara del diario sobre mí que estoy tirada, anónimamente dispersa, me levantan maliciosos para que comience a roer el día. La que me acompaña quiere que viva como su ven9anza porque estoy seca. El que amo quiere al mundo en que no existo. Aunque (otra vez en voz baja) confieso que soy capaz del odio más tierno.
Que al9uien me acuchille, lue9o que al9uien reconozca mi cuerpo o mejor, lo desconozca. Que me apuntalen a una planta, uniendo también nuestros pulmones, nuestros ojos, nuestra san9re y savia y que se me permita secarme por completo.

.

Poema prestado

Haré una excepción y pondré al9o de un poeta llamado Rodolfo Bucio, porque es lo ke me podría cuestionar hoy si no sujeto fuerte mi corazón que eleva este pesado viento.








¿Será esto la muerte? Recuerdo las historias dormidas. El ronrroneo del 9ato (¿real?) me trae olores, flores, sinécuras. Quiero quedarme quieto, no mirar otra vez por las ventanas de mi alma. Sí, recuerdo cuando hablaba, cuando las palabras si9nificaban al9o para mí. Ahora 9uardo silencio, me enconcho. Creo que ya no existo. ¿Esto es la muerte?












.

Dormir

Dormir es al9o reparador y necesario para el cuerpo, es al9o normal que todos hacemos pero hay ocasiones en ke las connotaciones son muy diversas. En al9una época de mi vida, ya no pude car9ar más y no era posible levantar mi cuerpo así ke dormía y dormía y era un manera de estar a salvo del mundo.

Dormir. La evasión momentánea para la cobardía. Soñar...con todo el cuerpo. Inmovilizarse casi. Encerrarse en la piel.

Sin asirse, abrazar suave a la oscuridad tranquila. Irse de akí.
Dormir, leer, dormir, leer, dormir.

¿Me voy a curar? ¿estoy enferma?

Dormir y comer
quiero tra9arlo todo atropelladamente. asquerosamente. es preciso vomitar el mundo. sentirlo en el estóma9o y pensarse llena, harta torpe indispuesta.

Y el sueño prolon9arlo hasta las 12 o la una, así nos ahorramos bastantes horas indeseadas.

SALUDOS...

ORILLA DE MI FALDA SUCIA

Orilla de mi falda sucia
donde las bacterias se reproducen
futilmente,
donde la existencia crece
como un yerbarajo.

Yo sentada
en una silla de madera,
pequeña.
Sólo foco de luz llorosa
a medio jardín intermitente.

Debajo de mi falda una foto tuya
bautiza mi camino.

*Fot. Flor Garduño, Tree of life.

FALTA Q UN PERRO...

Claro ke me parece criminal tener ke trabajar los sábados; después de esa sensación de liberación ke dejan los viernes, retomar el sábado la rutina laboral es un martirio psicoló9ico. Peor aún cuando se ha aprovechado el viernes para olvidar que existen las responsabilidades -ke no obli9aciones- tomando cerveza tras cerveza, fumando y dispersándose... eeea, compartiendo con los ami9os, mismos que al día si9uiente estarán confortablemente durmiendo mientras yo akí chambeándole. Eso también es horriblee!, la envidia me corroe! Uno se acostumbra, claro. Lo malo son días como este en que el cosmos parece estar en mi contra más descaradamente ke nunca: mis zapatos se esconden, la ropa está sucia, está nublado y no encuentro un solo suéter, ni las llaves ni mis pastillas ni los discos; los camiones tardan minutos eternos, los que pasan van hasta la madre, esperé un taxi y después de casi diez minutos me di cuenta que no iba a pasar; era tarde, mi anti9ua 9astritis resucitó, los ojos me ardían, un camión me salpicó lodo en los pies y trai9o huaraches... para acabarla de amolar. Enfurezco, desespero, me decido a tomar un camión y al buscar mi cartera... ¡¡¡maldita sea no está!!! ¡¡carajo!! ¡me lleva...! Pienso que tal vez el dios bíblico sí existe y definitivamente esto es una ven9anza por la multitud de injurias que me ha merecido su mafiosidad y miso9inia y las tantas carcajadas que he saboreado parodiando su disimulado e9ocentrismo. Sí, "Diosito" existe, ¡maldito sea!Tuve ke re9resar las 8 cuadras hacia mi casa, tres son de subida y una es muy lar9a. Ahí voy, caminando, cruda, encabronada, bajo la mirada del "Señorito" que se ríe desde los cielos, los semáforos también conspiran contra mí, el tiempo corre. Paso por la cocina económica y miro su reloj : 9:30. Lle9aré tarde, muuy tarde!
A9osto 06

ESKIRLAS COBARDES / OAX.06

Sólo esquirlas cobardes
para pretender nuestro silencio.

Los mismos animales
lloviendo su miseria,
queriendo que creamos su mundo
y bajemos la cabeza.

Sonríe idiotamente el cuerpo mecanizado,
Fuerza Pública lo llaman
y el imbécil se siente "hombre".

Pobre,
por un momento supo el poder.
Mientras 9olpeaba al hermano
lloraba la pobreza de su 9ente
sin saberlo.

Nos tapan la boca
porque no pueden dejar de oírnos,
porque nunca robarán nuestra palabra.

Sólo esquirlas cobardes que no tocarán jamás
como las balas de nuestro corazón humano.

*Fot. Xanica.

DANZA TILANCHI

para Helena

I

Ojos-a9ua
ndute
hondonada verdiazul
en nuestro cuerpo

Insondable
hermana de las voces
abri9amos una danza permanente
de 9rito y soledad
que parece repetirse
¿la sufrimos ?
No
es el movimiento de nuestra alma
¡Ollin!
maravillosa palabra de los Viejos Abuelos

Lue9o tocaremos el mundo:

Hay que ver el cielo
hay que ver la tierra
hay que cerrar los ojos para soñar a 9usto

*Fot. Flor Garduño, Danza.

Buscándome

Y cuando una siente ke se keda desnuda a media calle, o en este callejón en ke se nos convierte la vida de pronto, cómo hacerle para señalarnos, apuntarnos nosotros mismos con el dedo mientras decimos "Yo" con toda la se9uridad de ke no incurrimos en e9oísmo y de ke hablamos con certeza. Cuando un día despertamos en nuestra cama, asimilando poco a poco ke estamos solos y ke la noche y las 9entes se han ido, cómo le hacemos para abrazarnos a nosotros mismos y decir "continúa" si en ese abrazo parecemos hundirnos en un hueco. Cuando sentimos ke caminamos y no andamos, ke hablamos y no decimos, ke estamos pero no sentimos, cuando nos ocurre la 9ran des9racia de perdernos a nosotros mismos y vamos por ahí diciendo nuestro nombre para recordarnos. Repitiendo...
Esos momentos en ke aun esta palabra me parece ajena y lejana.
Pero hay un latido siempre, hay nubes siempre, somos nubes, cambiando constantemente y sin embar9o siendo la misma materia en diferentes concentraciones. Hay un latido raro sin embar9o, que nos empuja cada mañana y nos echa a andar, pero volvemos por la noche sobre los mismos pasos y a9radeceremos ese instante ke la muerte nos presta en el dormir. Un latido inconstante que alza y derrumba, que traiciona siempre.
Sin embar9o uno más, otro latido verdaderamente má9ico, con el ke hemos vivido siempre en el interior, esa flor colorida, hermosa, viva ke soñamos aún en la penumbra de nosotros mismos. Latido que nos une a la tierra y al aire y al a9ua y a todo y a todos, que señala nuestro corazón con nuestros ojos, y por ese pulsar... volveremos a encontrarnos, a decir nuestro nombre con amor, a pronunciar la vida y esco9er nuestro camino verdadero, volveremos a abrazarnos y a sentirnos, a reír lo que habíamos olvidado. Ese latido es el ke me hace creer en este momento, porke lo oi9o llamarme, deseo el momento de asomarme nuevamente al a9ua de curación llena de pétalos rojos y encontrar ahí mi cara, mi rostro. Para poder compartir el mundo y hacerlo un poco más bueno.

Desde akí a Hernán y a Wons un abrazo.
junio(?) 2006.

*Fot. Flor Garduño, Abrazo de luz.

CALAMAR ESTRELLA

Contracción extrema
hasta crujirme las palabras
llevada al dolor mu9iente...

Al9uien
me ata
y cuel9a
en
tu
cuarto
azul
si9o siendo un
foco
fundido

...Debiéramos ponerle camisa de fuerza a tu cabello:

Calamar que se e s t r e l l a

sepia inalienable

LA CLASE POLÌTICA ES UNA PORKERÌA

Se previó que este jueves no habría ni transporte urbano en esta ciudad y que la mayoría de los comercios estarían cerrados en un apoyo discreto a la intervención de lo que yo llamaría "el ejército inhumano" o la "fuerza de los brutos". Pero lle9ué a mi trabajo en camión. Antes había escuchado un manifiesto de desacuerdo con este paro por parte de los sectores microempresariales tal vez, que sí apoyan al verdadero pueblo. Los oaxaqueños no pretendemos ni hemos pretendido la violencia, sin embar9o para nosotros hoy se anuncia esto en los periódicos:

'La Federación Internacional de Derechos Humanos (FIDH) determinó que los acontecimientos en Oaxaca revelan una ''profunda crisis de legalidad de las instituciones'', y en específico del Poder Judicial, al grado de ''criminalizar a los opositores sociales por la vía de la fabricación de pruebas''.
En ese estado, afirmó la instancia que agrupa a 116 organizaciones de derechos humanos en unos cien países, hay ''una transgresión a la dignidad humana que merece nuestra reprobación'', así como la necesidad de solicitar a la Comisión Interamericana de Derechos Humanos (CIDH) su intervención.'

'El proyecto fue elaborado por funcionarios del gabinete de seguridad, con la supervisión del Centro de Investigación y Seguridad Nacional (Cisen), y prevé que las fuerzas armadas federales -Policía Federal Preventiva (PFP) y Agencia Federal de Investigación (AFI)- ingresen durante la madrugada de cualquier día, en fin de semana, al zócalo de la capital de esa entidad, a fin de que, con la utilización de tanquetas de dispersión de agua y gases lacrimógenos, se logre contener a los manifestantes e inclusive detenerlos.'

'Expuso (el diputado federal perredista Carlos Martínez Martínez) que existe un plan para generar violencia este jueves en la ciudad de Oaxaca, y así "dar los motivos" para el ingreso de la Policía Federal Preventiva para desalojar la noche del jueves o madrugada del viernes los plantones del magisterio oaxaqueño y de la APPO.'

Como escribió Enrique Cisneros, quiero un mundo donde todos ten9amos la posibilidad de sentarnos a escribir un verso...

MIENTRAS MOLÍAS MARIPOSAS

Fot. Maggie Taylor, Woman with swan.

Ya no hay alboroto
ya no hay flores centrífu9as
volando como moscas

Ahora soy un cuerpo recortado
recuperándose del mimetismo sedante

Útiles cebollas muertas
Ahora me baño en espanto
ahora hay que responder
aceptar con ver9üenza
que mientras tú molías mariposas
para endulzarte el día
Yo estuve aquí tirada

La inmovilidad punza y el sueño
arranca las pestañas

Soy un pájaro de ima9inaciones
me quiebro
ser bisexuado
o más sexo de planta que de mujer

Ya no hay 9ente cayéndose
a 9ritos
para apoyar conmi9o la demencia

Soy un ave más dada a la tierra que a los vuelos...

LA MÙSICA ENCOLERIZA EL CORAZÒN

*Fot. Maggie Taylor, One and a half.

La música encoleriza el metafórico corazón

Ké me corresponde de ti maldito mundo?
ké vas a regalar a mis deshechos de mujer?
He andado, sí
pero la vida sólo crece a mi lado
como una planta ¿que no fumaré?
Ké vas a darme?
Ni siquiera hay música para mí,
cuerpos intangibles devastándose al aire
dejándose secar.
Todo el tiempo transcurre en mi estómago
es lo único
porque lo que se quiere ahora
ya no es callar estas hendiduras laceradas,
dónde, ya dije, la música no se aloja.

DE ASPIRACIONES

PLANES

Cuando tenía 15, tal vez así me ima9iné a los veinte:

Volando como Amelia Erhart,
pintando como Frida Kahlo,
nadando como Alfonsina Storni.
Bella como Emma Bovary,
con la mitad de amores que Isadora Duncan.
Más borracha que Charles Bukowski,
promiscua como Janis Joplin y
muriéndome a lo Sabines...



VERSIÓN DE UNA MÁQUINA
QUE CREE SABERLO TODO:

Tal vez así me ima9iné a los veinte:

Volando como Amelia Errar,

pintando como Frida Caló,

nadando como Alfonsina Store,

Bella como Emma Bovary,

con la mitad de amores que Izadota Punchan.

Más borracha que Charlas Bukowsky,

promiscua como Manis Joplin y
muriéndome a lo Satines.

(la compu "corri9iendo" sin mi permiso los nombres)

...creo ke tuvo más tino que yo :S

+-. mi cuerpo . -+

No ten9o 9ran experiencia con mascotas pero entiendo que el animal más difícil de domesticar es mi cuerpo. Mi cuerpo será quien en sus músculos demuestre la verdad; tanta vida disponible para conocerlo, mostrarlo como si en verdad lo poseyera, para sufrirlo y también útil como vehículo de 9oce, para que tal vez ella, Tlazoltéotl descienda, cai9a, en las diversidades de su poder. Al9unas cosas las ele9imos.
¿Yo materializada o en9año del espejo? ¿para simular ternura o para dejarla en evidencia?
Hoy soy un cuerpo, no hay luz, no hay caracoles en mi oreja, no hay bastón delante de mí; todo mi trayecto es un río aprendido.

Lunes.2003.1:35

*Fot. Ye Rin Mok, s/t.

DE NOCHE VIERNES

VIERNES

Mi cuerpo cuel9a de una canción.
Es viernes.
Los niños vecinos jue9an en la calle,
a todos nos importa que sea viernes.
Yo había decidido col9ar mi cuerpo
y fumarme este día,
pero los niños se han robado mi canción
y hasta este viernes,
como si fueran un corazón vecino.

20 Enero de 2006

HOY Y ...SIEMPRE?

HOY Y...SIEMPRE?

-Hoy me kedo kieta
hoy me entero que mi maestro está de re9reso
hoy presento un examen de Estadística que tiene un efecto raro en mí
hoy olvidé comprar mi dro9a
hoy por costumbre, me cuestiono dónde existes
hoy encuentro a la ex ami9a que prefiere el sexo
hoy necesito mi Tolvon, mi Rivotril
hoy estudio teorías del aprendizaje
hoy ten9o los ojos irritados
hoy también me quiero morir
hoy recurro nuevamente al desaho9o escrito
hoy sé que mañana es viernes y ke me kedaré sin salir
hoy kiero ke sea mañana sólo para estar con mi ami9o
hoy creo ke es mejor morirse
hoy no quiero se9uir, no quiero se9uir
hoy nadie me quiere y yo no quiero a nadie
hoy tampoko hablamos
hoy soy una sordidez absurda ju9ando a la estudiante
hoy me kedo estática
ay! ten9o hambre...

*Fot.Maggie Taylor, Woman holding horse.

....

NECESITO UNA PUERTA

Necesito una puerta que me di9a mi cuerpo
Para 9ritar sin hacer daño
porque mi alma es expansiva y
yo no soy un ser de atmósferas tibias.

Una puerta que devuelva mi persona esquizofrénica
para volver a hablar con las paredes
para volverme mueble y descansar
un rato de la vida.

No sé,
pero necesito mi soledad bien res9uardada.

Fot. Francesca Woodman, de la serie Angel.

NO TEN9O PIERNAS, NI HERMANA, NI POESÍA

Ya no hay metáforas,
todo es la verdad en mi forma más primitiva.
Incluso lloro silvestremente.

Habría que barrer la casa.
Abrir una ventana, la puerta
o por lo menos abrirse una vena.
Nada.

Hay que dejar la pantalla
vul9ar del msn y recordar
cómo se usa el teléfono.

Reabrazar, resonreír, rehablar,
deshacer este pinche dolor reincidente.
No. No ten9o pies, ni cabeza.

Sobreviviendo de un solo modo:
silvestremente.

... espejoespejo

Mucho has cambiado dijo. Y me caí como Alicia en el espejo, en el espejo, ne le espejo...

Fot.1.Francesca Woodman, Self-Deceit, Rome (1978-1979).

Fot.2.Francesca Woodman, Mirrors.

Fot. Duane Michals, The heisenbergs magic mirror...

DÌA CUALQIERA CUALQIERA

Inmersa en el estóma9o del caracol. Nuestro despacioso andar de baba (la transparencia viscosa se asemeja a estas palabras) es todo mi rastro, mi único vesti9io de ke lato en la tierra. Tejiendo la pinche indiferencia del día. Hoy otra vez. Mil veces. Maldiciendo siempre a la vez que rezando. Pido por el pan de todos los días y lo que se me devuelve es la anorexia, jajaja anorexia simple para mi cuerpo tirado. Ya qué.
Puedo ponerme a serenar bajo la madre luna, en estos momentos correría a mi anti9uo cuarto a des9ajarle las paredes, a recordarle además porqué se inventaron las puertas y repetir el mismo conjuro que lleva años cayéndome en los ojos, vaciándolos. Ese es mi e9oísmo y mi fórmula salvadora. Es mi almohadón oscuro. Sin embar9o ya la música en las barricadas está puesta, y muy por aparte, en mi cabeza también: Lograr, Sanar, Hacer, Soñar, en fin... Habrá que ir, hay que hacer el sueño colectivo de color incierto. La depre se puso en huel9a.

DÌA SABOR A EMULSIÒN

Primero la inmundicia de siempre. Una cara de mujer sin maquillaje. La muerte desde los ojos de una nena de dos años. Desde los de una chava, desde los ojos, el cabello y el rostro dolido de una compañera. Una de esas estrellas desveladas. ¿Y los ami9os? Adónde fueron a mete sus caras. Hoy por su muerte mañana por la mía. No me vayas a querer entonces, ni ven9as a ver mi cuerpo. Mañana por ti. ¡Ah! pero todavía quedan ami9os. Qué feliz ruta finalmente. La marea existe todavía, las luces, el no amor. Viajamos. Hemos andado. Me cae que hoy por su muerte, mañana por la mía. ¿Qué vas a hacer con mi espalda ahora?. Ah. Y los besos. Si no quieres decir nada, bueno. Sólo a mi cuerpo le temo. Pero aún existe la bella falacia. A quién le importa ver su cuerpo disfrutando. Gran cosa. Hasta los animales se complacen al olerse. Hay que bañarse mañana. Por suerte se renace, cada día i9ual, o mejor. O más jodida. Aún te quiero, por suerte. Todavía llovizna, ten9amos sed siempre. Tiremos el saborizante artificial, el de todas las sonrisas; ya lo dijo Huerta. Muérete dijo Sabines. Ya me voy a morir dijeron Storni y Pizarnik. Hoy por tu muerte, mañana por la mía. Mañana. Mañana que me harte de escuchar a Janis Joplin. Cuando me canse de pintar malamente. Cuando se acabe la voz de los Beatles. O mejor cuando la Miss Democracia sea Miss Universo. Al rato que Lucio Cabañas, Genaro Vásquez y la Historia mexicana aparezca en un libro de texto.Ai al rato que seamos las chicas súperpoderosas.*

SOMATOPOESÌA

Concavidad subcorporal
inimpermeabilizada
hasta a mi herida 9ástrica
trasciendes
martilleantemente

Malditas vías
neuroquímicas

Persistente
área de la memoria
he perdido mi
len9uaje de Wernicke

*Fot.Tatiana Parcero, Cartografía interior.

EL VIEJO LAMENTO DE LA BASURA

Gracias a dios existe tlazolteotl

I

¿Tú qué quieres que me arrancas la sonrisa?
de un 9rito
con la palabra elo9iadora que te ras9uña la 9ar9anta
¿Qué quieres que te cuel9as mis lá9rimas para lucir tus harapos?

Déjame odiar tu enjambre de sonrisas; la vida es, siempre ha estado y
yo no ten9o porqué a9radecerla.

II

Quiéreme Dios, entiérrame en ti.
No quiero se9uir viendo sus caras enjauladas.

III

Soy la basura
no me miren putas,
mi piel vir9en desconoce sus mañanas
de espejo sucio.
Llévense a los hombres entre las piernas
único lu9ar que se aprecia.

Yo soy la basura
no doy palabras en que no creo.

Soy el poema que no conmueve
la cara sucia,
un 9arabato que se extiende.

IV

Mi piel herida
noche tra9ada.

¡Despierta maldita bella durmiente!
los hombres no dicen nada
y la ciudad está 9imiéndo.

Tú eres mi náusea
el asco,
lo que oprime mis párpados.
Yo este silencio,
mi fracasar.

*Fot. Francesca Woodman, Providence, Rhode Island 1976.