Y salimos a las
calles!! 
Creo ke estamos
reivindicando
la pinta,más
que en otros
tiempos, ahora
como una
verdadera
forma de
protesta.
Nunca antes
nos indi9naron
tanto las
fachadas
limpias como
ahora que URO,
dictador, mandó
a pintarlas
para disfrazar
a la ciudad de
niña bonita,
cuando en lo tan9ible está siendo (sí aún!), abusada, torturada, asesinada reiteradamente (sí, también es posible), embozada, prostituída.
Nunca fue tan prioritario asistir a una marcha, no por otra cosa más que por la conciencia de que cada uno aporta un paso, un puño, un 9rito, un corazón más, para que conste la inconformidad. Habrá megamarcha el 3 de febrero. A veces sí, nos cuestionamos si todo sirve para al9o, si tiene caso o sentido hacerlo, pero el coraje nos dice que hay que resistir de todas las maneras posibles. Que se trata de vivir resistiendo, y no es frase, no es estribillo, es lo que sentimos tantxs y tantxs oaxakeñxs. O cómo ven?
9racias a wend x la foto
Entiendo que no te 9usten mis ojos cuando los ahueco para mirar dentro. Entiendo que no te 9usten mis labios, de fumadora desesperada, de besos dados sólo al borde de nin9una puerta por donde irse. O mi rostro hidropálido, o que te hastíe mi silencio y sus letras ocultables. Entiendo, de verdad, que no te 9usten mis manos vacías. Que no te 9uste mi cabello, el desmaquillaje o mi cuerpo enturbiecido lejos de tus ojos. Pero que no te 9uste, al menos de vez cuando mi tristeza, no lo acepto.
Busco un lu9ar donde recostarme con libertad de ser real y de ser sueño. Donde no sean necesarias credenciales de poeta para declarar a 9ritos el tiempo en mis ojos.
Hoy en este difícil tránsito en silencio en que me siembro a mi misma, deseo un río en mis pies desbordándose rumbo arriba, mojándome el viejo vestido de piel de Luna.
Quiero pensarme la que olvido y la que aún no conozco, porque sí, también es momento de colar los propios días: el viento que dejaron los queridos, las queridas, la mirada del que no nombro porque no le pude nombrar amor, la marea ebria, la soledad amada. Todo aquello que, supon9o, debe res9uardarse.
Los días terminan en la fosa común de la memoria y cai9o una vez más fati9ada de silencio; cíclica mujer.
Buscaba san9re y vuelvo a ver a mi 9ente abonando la historia oculta, cerca la huelo, bajo mis pies que pedían a9ua encuentro nuestra herida tierra acostumbrada a comerse sus propias flores.
Mientras yo cai9o dentro de mi casi insostenible estática, mi pueblo hierve dentro de sí en una asfixia de injusticia y mierda venida de políticos circenses.
Hay más que decir, demasiado más. Sólo cuestiono si este podría ser el punto entre la realidad y el sueño.
