Poema prestado

Haré una excepción y pondré al9o de un poeta llamado Rodolfo Bucio, porque es lo ke me podría cuestionar hoy si no sujeto fuerte mi corazón que eleva este pesado viento.








¿Será esto la muerte? Recuerdo las historias dormidas. El ronrroneo del 9ato (¿real?) me trae olores, flores, sinécuras. Quiero quedarme quieto, no mirar otra vez por las ventanas de mi alma. Sí, recuerdo cuando hablaba, cuando las palabras si9nificaban al9o para mí. Ahora 9uardo silencio, me enconcho. Creo que ya no existo. ¿Esto es la muerte?












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Dormir

Dormir es al9o reparador y necesario para el cuerpo, es al9o normal que todos hacemos pero hay ocasiones en ke las connotaciones son muy diversas. En al9una época de mi vida, ya no pude car9ar más y no era posible levantar mi cuerpo así ke dormía y dormía y era un manera de estar a salvo del mundo.

Dormir. La evasión momentánea para la cobardía. Soñar...con todo el cuerpo. Inmovilizarse casi. Encerrarse en la piel.

Sin asirse, abrazar suave a la oscuridad tranquila. Irse de akí.
Dormir, leer, dormir, leer, dormir.

¿Me voy a curar? ¿estoy enferma?

Dormir y comer
quiero tra9arlo todo atropelladamente. asquerosamente. es preciso vomitar el mundo. sentirlo en el estóma9o y pensarse llena, harta torpe indispuesta.

Y el sueño prolon9arlo hasta las 12 o la una, así nos ahorramos bastantes horas indeseadas.

SALUDOS...

ORILLA DE MI FALDA SUCIA

Orilla de mi falda sucia
donde las bacterias se reproducen
futilmente,
donde la existencia crece
como un yerbarajo.

Yo sentada
en una silla de madera,
pequeña.
Sólo foco de luz llorosa
a medio jardín intermitente.

Debajo de mi falda una foto tuya
bautiza mi camino.

*Fot. Flor Garduño, Tree of life.