NO TEN9O PIERNAS, NI HERMANA, NI POESÍA

Ya no hay metáforas,
todo es la verdad en mi forma más primitiva.
Incluso lloro silvestremente.

Habría que barrer la casa.
Abrir una ventana, la puerta
o por lo menos abrirse una vena.
Nada.

Hay que dejar la pantalla
vul9ar del msn y recordar
cómo se usa el teléfono.

Reabrazar, resonreír, rehablar,
deshacer este pinche dolor reincidente.
No. No ten9o pies, ni cabeza.

Sobreviviendo de un solo modo:
silvestremente.

... espejoespejo

Mucho has cambiado dijo. Y me caí como Alicia en el espejo, en el espejo, ne le espejo...

Fot.1.Francesca Woodman, Self-Deceit, Rome (1978-1979).

Fot.2.Francesca Woodman, Mirrors.

Fot. Duane Michals, The heisenbergs magic mirror...

DÌA CUALQIERA CUALQIERA

Inmersa en el estóma9o del caracol. Nuestro despacioso andar de baba (la transparencia viscosa se asemeja a estas palabras) es todo mi rastro, mi único vesti9io de ke lato en la tierra. Tejiendo la pinche indiferencia del día. Hoy otra vez. Mil veces. Maldiciendo siempre a la vez que rezando. Pido por el pan de todos los días y lo que se me devuelve es la anorexia, jajaja anorexia simple para mi cuerpo tirado. Ya qué.
Puedo ponerme a serenar bajo la madre luna, en estos momentos correría a mi anti9uo cuarto a des9ajarle las paredes, a recordarle además porqué se inventaron las puertas y repetir el mismo conjuro que lleva años cayéndome en los ojos, vaciándolos. Ese es mi e9oísmo y mi fórmula salvadora. Es mi almohadón oscuro. Sin embar9o ya la música en las barricadas está puesta, y muy por aparte, en mi cabeza también: Lograr, Sanar, Hacer, Soñar, en fin... Habrá que ir, hay que hacer el sueño colectivo de color incierto. La depre se puso en huel9a.

DÌA SABOR A EMULSIÒN

Primero la inmundicia de siempre. Una cara de mujer sin maquillaje. La muerte desde los ojos de una nena de dos años. Desde los de una chava, desde los ojos, el cabello y el rostro dolido de una compañera. Una de esas estrellas desveladas. ¿Y los ami9os? Adónde fueron a mete sus caras. Hoy por su muerte mañana por la mía. No me vayas a querer entonces, ni ven9as a ver mi cuerpo. Mañana por ti. ¡Ah! pero todavía quedan ami9os. Qué feliz ruta finalmente. La marea existe todavía, las luces, el no amor. Viajamos. Hemos andado. Me cae que hoy por su muerte, mañana por la mía. ¿Qué vas a hacer con mi espalda ahora?. Ah. Y los besos. Si no quieres decir nada, bueno. Sólo a mi cuerpo le temo. Pero aún existe la bella falacia. A quién le importa ver su cuerpo disfrutando. Gran cosa. Hasta los animales se complacen al olerse. Hay que bañarse mañana. Por suerte se renace, cada día i9ual, o mejor. O más jodida. Aún te quiero, por suerte. Todavía llovizna, ten9amos sed siempre. Tiremos el saborizante artificial, el de todas las sonrisas; ya lo dijo Huerta. Muérete dijo Sabines. Ya me voy a morir dijeron Storni y Pizarnik. Hoy por tu muerte, mañana por la mía. Mañana. Mañana que me harte de escuchar a Janis Joplin. Cuando me canse de pintar malamente. Cuando se acabe la voz de los Beatles. O mejor cuando la Miss Democracia sea Miss Universo. Al rato que Lucio Cabañas, Genaro Vásquez y la Historia mexicana aparezca en un libro de texto.Ai al rato que seamos las chicas súperpoderosas.*